Gimnasio

Pedaleo en esta bici artificial. Miro el canal 35 de Comcast, la CNN, en el monitor. Los comentaristas apuntan la escena brevemente: Trípoli, hoy, una negra columna de humo, calles desiertas, ruidos de disparos y explosiones. El comentarista añade algún detalle con voz plana, casi susurrante, como si no quisiera interferir en el ruido de fondo, como quién no quiere molestar, como cuando se entra en una conferencia o en una obra de teatro.
Miro a mi alrededor. Gente levantando pesas, corriendo en otros aparatos, entrando a la clase de yoga, pedaleando en otras bicis. Nadie más esta sintonizando este canal.
Sigo hipnotizado frente a mi monitor mientras mis piernas se mueven autónomamente. Podría cambiar el canal pero sigo absorto en ese ruido de disparos a orillas del Mediterráneo. No pienso ni en culpables ni en inocentes. Todos somos culpables. Suponiendo que eso tenga algún sentido. Y no lo tiene cuando mueres/matas en nombre de un dios o de otra causa cualquiera.
Pienso en como debe ser la vida cuando uno está en su casa y en las calles no hay coches, solo balas silbando.
Mientras la máquina me dice que he corrido a un ritmo de 240 calorías por hora, recorrido 7 millas virtuales y que he quemado unas 100 calorías (supongo que reales). Bajo de la bici, desenchufo los auriculares. Miro el monitor. La escena es la misma, sigue ardiendo Trípoli. Ahora en silencio.

Le Plat Pays

pictures from wgnweather





Cae una lluvia persistente, monótona. Después de un día a más de 30 grados hoy volvemos a los 15 grados habituales con humedad tropical y lluvia norteña.

Jacques Brel cantaba a su "Plat Pays"... pero no debía conocer Chicago cuando pensaba en Bélgica. Una tierra llana, sin obstáculos donde todos los vientos se encuentran. Los vientos del norte fríos y secos, los vientos del sur cálidos y húmedos. En pocas horas todo se puede invertir. La llegada de un frente o el movimiento de centro de altas presiones cambian la dirección del viento de forma abrupta.

El clima es casi absoluto en este rincón del mundo. No hay matices. Los matices se pierden porque no hay esquinas donde guarecerse. No hay ángulos. Es un clima primitivo, ancestral, agreste. La articial verticalidad humana de los rascacielos a orillas del lago Michigan es insignificante comparado con la vasta llanura que nos rodea.

Y siempre el viento, pasando por encima de esas casas que F.L.Wright quería que se amoldaran en la llanura, refugios para los humanos en ese mundo que nos barre por un simple cambio de presión.

Brocheta

Asi mueren los coches viejos.

Harlem Av. Entre Berwyn, IL y Oak Park, IL.

Semillas

Ciclos naturales.

Llega la primavera y todos nos vamos al Home Depot a buscar herramientas para el jardín, semillas, macetas, tierra...

Profesionales o urbanitas reciclados todos convergemos en ese curioso comportamiento.

Al igual que el año pasado me veo plantando unos geranios en unas macetas y unas semillas de unas flores violetas en otra maceta. Después de desastre del año... nada germinó, se murieron varias plantas y solo sobrevivieron los geranios... este año hemos buscado unas orientaciones más luminosas en las escaleras que bajan al jardín.

Al igual que el año pasado planto esas semillas cuando parece que ya no volverá a helar. No se muy bien cual es el motivo. Más allá de la estética de las flores... creo que hay otras razones.

La misma razón por la que seres de toda condición nos chocábamos ayer en Home Depot a la busqueda del fertilizante, la maceta y la semilla. Intuyo posibles razones pero ninguna me convence del todo.

Será un mismo impulso el que nos hace plantar unas flores y el que nos hace manchar las hojas en blanco (o los documentos de Word en blanco) con letras y más letras?

Breves_1.0

Leyendo "Travels in the Scriptorium" y "Oracle Night" me pregunto si hay alguna relación entre las novelas de Paul Auster y la obra de M.C.Escher.

Busqueda en google encuentra algunas respuestas no muy contundentes.

Sin ser un experto en Escher ni en Auster pienso que existe algún tipo de conexión entre ambas obras.

Desconozco si es una cuestión meramente formal o puede ir más allá.

Ventanas invisibles

Leo en Gopnik sus visitas al psicoanálista en NY desde 1990 a 1995. Es un capítulo que uno no debería dejar de leer.
No adelanto la conclusión por si alguien tiene interés en leerlo. Cinco años de visitas que terminan con lo obvio.

Una obviedad que nuestros abuelos conocían sin necesidad de ir cinco años al psicoanalista. No niego que los especialistas en salud mental hagan un gran trabajo. Pero solo cuando uno está enfermo. ¿Estamos tan enfermos? ¿ O necesitamos decir que estamos enfermos para poder disponer de ese tiempo que necesitamos para nuestros silencios y para nuestros ruidos?

No somos capaces de encontrar ese tiempo a menos que tengamos la obligación de pagar por ello. ¿ Acaso nos sentimos culpables de no estar haciendo nada ? Y, entonces, por el hecho de pagar nuestra terapia, encontramos esas palabras de silencio sin tener mala conciencia por el tiempo "perdido".

Compramos nuestro tiempo de silencio como compramos un nuevo libro o nuevo CD. Necesitamos que nos repitan lo obvio.

Aquello que podemos ver desde nuestra ventana no lo vemos porqué salimos corriendo con el ordenador portátil en la mochila y con la blackberry a punto.

Y sin embargo... a veces... ya no podemos. Hemos invertido tanto tiempo en dejar de escucharnos que ya no somos capaces de oírnos.

Entonces, Gopnik, va al psicoanalista para volver abrir esas ventanas que de tanto verlas se han hecho invisibles.