dias viejos (2)

ando sobre cristales rotos
manchas de sangre en el suelo
como trazos de niño

al final del pasillo,
una puerta abierta
luz de tarde de invierno

sentado en la cama vacía,
miro
las ramas moverse al ritmo
de un viento estéril

el frío seca la sangre herida

cierro la puerta
torpemente tropiezo con otro juguete
ahora, roto

y nadie llorará